Impresión: Yamaha YZF-R1 |

El día 13 la renta, el 14 la pensión alimenticia, el día 15 la próxima entrega para una entrega mayor de cerveza que entre tanto se ha evaporado. Hoy fue el 16
Había tenido un clinch largo con alcohol. Unos centavos sonaron en mis bolsillos y colgué en el mostrador. Vidrio. Metal cepillado. Ceniceros marchitos. Mi mano izquierda se entrelazó con una copa de vino. Vino tinto. Francés. Los derechos entre
los muslos de estos malditos pequeños. Treinta y tantos, un quintanal maravilloso. A sus ojos esta codicia por la vida. Podrías tenerla, amigo, si te esforzaras mucho, me dije. Pero solo te haría infeliz. ¿Así que maquilla? el tuyo fuera y mantente tenso
Voyeur. Solo necesito encontrar algo que me deje de beber un poco. Por ejemplo hoy.
¿Comer, beber, follar, conducir? los fundamentos de una vida plena. Este último había tardado en llegar. Quienquiera que haya estacionado ese bote de yogur azul justo en frente del mostrador no había quitado la llave de encendido. Saqué mi mano derecha de la zona de estacionamiento caliente y tropecé hacia la máquina.
«Te estás volviendo miserable, Buk.»
«¿Yeh?»
“Es una granada. No
al mismo tiempo con los cubos desmontados,
que te has deslizado durante los últimos años «.
Saqué un cigarrillo del bolsillo de mi camisa. Lo encendió, escupió
El humo salió como una ballena emergente, giré la llave en la cerradura, hizo clic en el pie de apoyo y me bajó. Almohada apretada, tanque y jubón bloqueados, piernas en posición de misionero, ambas manos en el manillar. Buen sentimiento.
«Debería soltar 172 caballos».
«Suena genial.»
«El nuevo inquilino lo estacionó aquí».
“Su error. ¿¿Decir?? él, lo pedí prestado? ellos cortos «.
Presioné el botón de inicio. Un giro rápido. Silbido malicioso. Los peinados explotaron, los cigarrillos se quemaron, siete vasos cayeron de la mesa. O ocho. Dos segundos después, estaba afuera.
El aire de la gran ciudad sopló hacia mí.
Era jueves por la noche en una de las ciudades más crueles del mundo. ¿Qué diablos quería alguien a los 172?
¿Caballos? ¿Especialmente aquí, en este lío de hojalata? Bueno, la cosa salió como un infierno de todos modos. O mejor: aparentemente fue directo allí. Se siente como 3200 PS. Frente a mí había un centenar de estúpidos que se entrenaban para el campeonato mundial de ahorro de combustible. Lo dejé a la derecha. Y casi me encuentra
solo en el túnel de nuevo. Cargué a través. 5000 rpm. Primer Curso. Una vez suavemente hasta que se detenga. ¡UPS! ¿Qué pesaba esa cosa? No cuatro quinientos, eso fue
eso. Y fue ruidoso como un cerdo en el matadero.
Directamente debajo de ti, el gemido completo y profundo de la caja del filtro de aire, del silbido marcial trasero de ambos tubos. Reflejado en muros de hormigón. Una mezcla de ayuda
grito y orgasmo. Al hacer clic. O mejor: girando. Ahora era
Me di cuenta de por qué el inquilino principal había recogido la cabra azul. El grito de batalla por sí solo no tiene precio.
Luego estaban frente a mí. Curvas.
Incontable. Radios tan diferentes como Hendrix y Bohlen. Que debería
¿Yo digo? Bueno, de todos modos, montar en R1 era como un buen whisky o una cerveza de mostrador después de una noche de fiesta. Totalmente vigorizante. Había un poder maníaco que te empujaba de un ángulo de inclinación al siguiente. Este chasis que se fusionó contigo, lee tus pensamientos y los pone en práctica. uno
a uno. La búsqueda de la línea de carreras
La reunión fue como una mierda de cerveza de buenos días. Simplemente presione ligeramente. Frenado con efecto de golpe bajo bien dirigido. Y eso con un dedo. Estos simples cambios lean podrían poner cachondo a un idiota. Solo era medio idiota. Así que tiré del cable. Conducir como
Tu lo robaste. Cuanto menos pienses en eso
Cree en la vida, menos tiene que perder.
Un semáforo. Rojo. En medio de la tierra de nadie. Podría alegrarme de haberla respetado en absoluto. Vile refunfuñando a mi lado. Uno de la facción verde. Ninja. Si no ganan, dicen que se matarán. Bueno, el mundo parecía demasiado pequeño para los dos de todos modos. Gané el sprint. De cero a 200 km / h en menos
de ocho segundos. ¿Pero sabes cómo se siente eso? Pesadilla
propia sombra, digamos ?? sólo yo. Esta codicia de velocidad. La respiración palpitante. El riesgo inevitable. En 2000 /
min ¿Sientes el poder debajo de ti? Empuje. Saturado. Religioso. Sublime. A partir de 5000 se vuelve atrevido. Luego viene. El tigre gruñe, listo para saltar. La lujuria pura reina sobre 7000. Esta maravillosa herramienta mecánica ultrafina se vuelve insaciable. No conoce valles ni montañas. Un golpe atómico que solo puede detener el limitador a 15.000 rpm. Si tienes el coraje de seguir adelante.
Entre 8000 y 15000 rpm, el torpedo R1 es como un último paso atrevido en una escalera podrida en la oscuridad más profunda. Llegaste tan lejos. Luego el último paso. Centímetro a centímetro una eternidad. Tu pie no va a ninguna parte.
Más y más profundamente. No te detengas. Vacío total. Corazón palpitante. Cuello ondulado. Hormigueo en el estómago. El oso insecto sonríe. Manejar ?? lejos de él, solo hazlo.
Bueno, no fue solo el sprint lo que hizo que el ninja pareciera viejo. Nos adentramos en este paisaje enredado. Ali de la oficina, Bruno del edificio y Dios sabe quién se había desahogado aquí, exprimió las tiras de alquitrán como mostaza de un tubo y se olvidó de llamar al bosque de letreros nuevamente.
10. 20 por ciento de inclinación, 32 por ciento de inclinación, 100 por ciento de esfuerzo. Passo di
Abledro, acabo de decir.
Y en verdad, yo cuero. Permaneció
colgar de un bordillo con la tetina de miedo del reposapiés derecho. Lijarlo. Juzgado mal. Garantizado que será un tema de conversación más tarde. Ponga líneas de preocupación en el borde de la piel. Obligó al aceite del motor a bajar por su montaña rusa hasta que se mareó. Y finalmente llegó con el motor haciendo tic-tac y sin un perdedor en el remolque
rocío en un punto de encuentro de motocicletas. Apenas ocupado en ese momento. Abandonado
Curva de aplausos, bratwust carbonizado, algunas quemaduras angulares. A excepción de mí, solo hay dos tipos con motocicletas a los que puedes
el motor aparentemente al revés
había incorporado. Antigua costumbre bávara. Bueno, todos llegan a un punto en el que tienen que decidir si seguir siendo duros o huir. Decidí ser duro.
»… reposapiés, regulables en veinte posiciones. El parabrisas está disponible opcionalmente en diecinueve tamaños … «
«Chicos», dije para aclarar las cosas, «las motocicletas son como las mujeres».
«¿Eres bienvenido?»
«¿Quieres a alguien que vaya a buscar zapatillas, lave los platos, ore antes de la cena y solo camine por la acera, o alguien que realmente te recoja?»
«¿Seguir?»
«Sí. Podría adivinar. Por como miras, el tren se ha ido, ¿no es así? «
Allí estaban ahora. Parecían perros atrapados haciendo caca en el césped inglés.
«Aquí», gruñí entre los cigarrillos, señalando el R1. “Esta cosa te chupa el alma de tus trajes de Gore-Tex por sólo diez kilómetros.” Pasaron dos minutos y treinta segundos. Luego condujeron sin decir una palabra. Pero, ya que estamos en eso: nada en contra de orar y
Consiga empujadores. Mientras te mimen en otros niveles, está bien.
Allí estábamos ahora. Uno de ellos apenas vale más que sus pantalones caídos. El otro para tener alrededor de 13,300 piedras para todos. Los rasgué
penúltimo centavo juntos y agarrados
de una cerveza. Reabastecimiento de combustible a presión. Diseccionó el R1. Cintura estrecha, más elegante
Tallo, glúteos delicados. La mirada a
solo reproche. Discos de freno del tamaño de la rueda. Las pinzas son una obra de arte. Un asiento de pasajero que, si está ocupado, presenta a todos los que lo siguen con unos glúteos firmes en perfecta separación. Hablando de vagabundo: ¿Estaba el pequeño todavía en el pub?
Se sabe que la conexión más rápida entre dos puntos es una línea recta. Doblé hacia la autopista y
tirado del cable. En el carril de la izquierda sólo los tipos que estaban en ralentí. Así que me acerqué. Después de todo, deben darse cuenta de que usted habla en serio. La ciudad me volvió a tener. Navegué hacia el oeste por la carretera principal, la más deprimente de todas. Un vacío de vidrio relleno. El velocímetro marcaba alrededor de 80 km / h. Y me paré. Así ocurre con la percepción.
¡Buk! ¿El carro todavía está completo? «
«Debería repostar».
«¿Y cómo va?»
«¿Debo explicar el color rojo a una persona ciega?»
Jugué un poco con mi cara. En vano. La sucia luz del sol se abrió paso lentamente a través de la habitación y se enganchó en los muslos de los pequeños. Bueno, de lo único que siempre te arrepientes es de lo que no has hecho. Era muy mayor y no tenía nada de qué arrepentirme. Nos subimos a su coche, tan necesario como ella. Siete centavos tintinearon en mis bolsillos. Una sirena sonó desde la distancia.

Bukowski conduciría R1

El escritor Charles Bukowski nació de padres germano-polacos en 1920 en Andernach am Rhein. Cuando tenía dos años, la familia emigró a América. Comenzó a escribir a los 35 años. Bukowski es considerado uno de los poetas más importantes de Estados Unidos en la actualidad. Murió en Los Ángeles en 1994. El editor de motoguias, Rolf Henniges, tomó el décimo aniversario de la muerte del maestro de la historia sucia como la ocasión para una historia de qué pasaría si, un viaje en motocicleta al estilo del poeta que «vino de abajo».